Les paroles restent, les écrits s'envolent

La semaine passée, j’ai reçu la visite de mes parents. Mon père venait de faire un grand ménage dans mon ancienne chambre qui lui sert maintenant de bureau, et il a trouvé enfoui au fond de mon garde-robe tout un tas de paperasses qu’il m’a rapporté pour que j’en dispose à ma guise.

Parmi les enveloppes qui sentent le moisi, je retrouve plusieurs vieux bulletins scolaires, des travaux, des mentions d’excellence et autres prix académiques, des certificats et notes de cours de mes années au sein des cadets de l’armée, ainsi que mon application pour le collège militaire, en cinquième secondaire. Le plus drôle est sans contredit une autobiographie que j’ai écrite en premier secondaire, et que je n’arrive plus à retrouver dans la pile ce matin, comme si elle s’était volatilisée. J’aurais aimé en citer quelques phrases, alors vous vous en tirez à bon compte, pour cette fois.

Tandis que je feuilletais toutes ces archives inestimables, j’ai fait quelques constats (outre le fait que les bulletins ont bien changé) :

Un — Depuis le tout premier bulletin jusqu’à l’âge adulte, j’ai toujours eu de très bons résultats et d’excellents commentaires de mes professeurs qui n’avaient que de bons mots à dire sur mon travail et mon comportement.

Deux — la seule chose dont ma mère se rappelle depuis toutes ces années, c’est ce professeur de religion en secondaire deux, une sœur, qui l’avait appelée à la maison pour lui dire que j’étais impolie, que je répondais en classe, et qu’en bref j’étais plutôt mal élevée. On serait portés à croire que c’était l’adolescence, mais il n’en est rien. Selon moi, et en toute objectivité totalement subjective, je crois encore aujourd’hui que mon comportement exceptionnel durant ses classes relevait du professeur. Je n’ai jamais vraiment pifé cette sœur trop rigide, qui me mettait tout sur le dos parce que je riais chaque fois que mon voisin de classe faisait le pitre, mais lorsqu’elle se retournait, il jouait l’enfant de choeur. Au final, c’était toujours moi qui écopais, trop ricaneuse pour passer inaperçue.

Donc, en relisant mes vieux bulletins, vous excuserez mon éclat de rire en tombant sur cette note d’un de mes professeurs du primaire : « Fillette polie et délicate, toujours à son affaire. » Puis plus tard dans l’année scolaire : « Hélène est toujours intéressée! Hélène se conduit très bien. »  D’où mon troisième constat : Les écrits s'envolent, les paroles restent? Je crois qu'il est important de valoriser les bons coups des enfants et d’éviter de ressasser les moins bons moments, c’est ainsi que l’estime se bâtit ou se démolit. J’y suis particulièrement sensible, et je passe par toute une gamme d’émotions en réalisant d’où je viens, et le chemin parcouru, et qu'est-ce qui reste en mémoire après toutes ces années.  

J’en ai eu, des institutrices avec du flair. Durant ma toute première année scolaire, le professeur m’avait donné la côte « Digne de mention », soit la meilleure évaluation possible, dans les rubriques Savoir parler, lire et écrire, dépassant les attentes. Apparemment, elle avait dit à ma mère qu’elle me voyait en lettres, tandis qu’elle avait prédit à ma sœur une carrière dans les chiffres. Ma sœur allait étudier en administration pour devenir comptable, tandis que je m’obstinais avec les sciences. Ma mère n’a partagé cette information avec moi que lorsque j’ai abandonné mon doctorat après un an, et que je lui ai confié vouloir écrire. Mieux vaut tard que jamais, pourrait-on dire, mais j’ai fini par le savoir et ça m’a fait plaisir.

Tout ceci pour dire que si les enseignants possèdent une réelle influence sur nos enfants, ce sont les parents qui restent, tout au long de leur vie, ceux à qui les enfants veulent plaire, ressembler ou de qui ils souhaitent se distinguer. Je choisis d’être celle qui encouragera ses enfants à s’épanouir dans leurs propres talents et aptitudes, si cela m’est possible. Et ça signifie d'écrire toutes les occasions où j'ai été fière de mes enfants pour arriver à m'en rappeler plus tard, je le ferai avec grand plaisir.